Hay
besos
o
versos.
No
sé muy bien lo que dicen
de
un estado
de
ánimo
idéntico
a Omsk
¡Oh!
Dichosa mi alma soberbia
que
goza cálidas punzadas sobre mi existencia
con
ímpetu de una falsa supervivencia
que
inspira a mi ruin y vil conciencia
Vaya,
que bellaquería es el creerse caminante
sobre
la tierra mojada de mi llanto,
donde
no utilizo lengua rimbombante
ni
fonética con la que me atraganto
Ya
he empezado otra vez
Vaya
pesadez
Espera
No
tiene que sonar
Libertad
¡He
dicho que no!
Nada
de sonido
No
coquetees
entre
verso
y
un beso
a
ti mismo.
Imposible
ya,
que
suene a viejo,
vano
o
incomprensible.
Ya
estamos otra vez
con
la lírica de las momias
Ya
sale
Espera
Un
whisky mientras escucho jazz
Llueve,
llueve
porque caen
gotas
del cielo
¡Mírenme!
No,
mejor
léanme.
Soy
un
poeta.
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